Cuando mi propia vida se convierte en la estructura inventada que me impide seguir con ella.Debo zigazaguear entre los puentes posibles entre mi psique y la supervivencia.
El Sol sale por el Este, los vencejos vuelan al atardecer, me quiero más a mí y todas las verdades que te he contado en un intento desesperado por recuperarme del ciclo de convulsión al que me sometí yo misma en algún periodo freudiano anterior.
No me desvela la culpa, culpo a los desvelos (otra vez)
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