No puedo respirar.
El aire de la habitación es sólido.
No me llega oxígeno a los pulmones; el corazón reacciona y bombea más rápido.
Corazón y aire. Valentía y cobardía. Dientes y sudor.
Granada está seca. El Sol brilla acusador.
Se habla de duelo. ¿Cómo se hace el duelo de la propia muerte?
La muerte de mis hijos, del yo que es tuyo, la muerte de la pluripotencialidad.
Se resquebrajaron las cuatro mentes. Me hice una casa chimenésca. Tuve Alzheimer. Oí hablar de Julia. Fuiste Prometeo. Dejamos caer la libertad por estribor. Nos hicimos viejos. Nos miraron con la conmiseración que regala el vacío.Velé a los muertos.
El tiempo es un ser extraño. Lo pueblo en pasado, lo pueblo en futuro, lo pueblo en presente.
He desayunado un Americano con Hielo, sin ser, por primera vez en casi tres años, una Acuarela de Arrabal.
¿Volverá el aire a ser un gas?
No puedo respirar.
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